Festival du Film de Vendôme, 21e édition

Pre­mier court métrage présen­té, Un dimanche matin ne racon­te rien d’autre que la prom­e­nade mati­nale d’un homme et de son chien à tra­vers une ville de proche ban­lieue. Muet, très risqué, le film de Damien Maniv­el suit un mys­térieux aller-retour, qui reste une énigme mais dont la com­plé­tude ne fait aucun doute. Comme un Arriéré brad­buryen, l’homme au chien vis­ite les extérieurs déserts d’une zone urbaine dont les quelques pal­pi­ta­tions intérieures – un anniver­saire, une dis­pute – suff­isent à habiter ces dix-huit min­utes de déam­bu­la­tion pleines d’actions. Nous ne sommes ni dans le plan-séquence tableau façon Tati, ni intro­duits dans l’intime de ce cou­ple homme-ani­mal : la dis­tance choisie est puis­sam­ment juste, d’une cer­taine largesse à un mod­este resser­re­ment, sans agres­sion. N’importe qui aurait fait de ce sujet une errance aléa­toire ; Maniv­el, très volon­taire, insin­ue une tra­jec­toire, un axe, une mys­térieuse cohérence qui insuf­fle à ce tour de cer­cle le sen­ti­ment d’un périple fini, d’un retour à Ithaque : il s’achève sim­ple­ment sur eux, assis dans l’herbe, exténués par un bref foot­ing final, comme revenus d’une aven­ture. Il faudrait le revoir, mais il y a là de toute évi­dence un puis­sant geste de ciné­ma.

Le ton est don­né par ce pre­mier film pro­jeté : la sélec­tion nav­igue dans un doux hors normes. Cer­tains films verseront dans un rad­i­cal poseur : comme le clip chic et toc de Nous ne serons plus jamais seuls, ou l’interminable Dossier 332 qui, à la croisée des paysages pyrénéens et de la lec­ture d’un dossier médi­co-social, manque cru­elle­ment de per­spec­tive, d’intervention, de regard de biais. Mais si ce n’est pour quelques errances de ce type, les courts pro­gram­més dévelop­pent une riche diver­sité, un goût pronon­cé de l’exploration, sans osten­ta­tion ni excen­tric­ité vul­gaire. Même quand ils ont des qual­ités, les films plus académiques font chou blanc au milieu de cette sélec­tion dont le plu­ral­isme et le dépayse­ment ouvrent con­sid­érable­ment nos attentes. C’est face à cette foi­son­nante fresque que butent des propo­si­tions pour­tant respecta­bles, telles que Mar­seille la nuit, dont la chronique sociale, déjà vue, par­fois cabo­tine, sou­vent mal­adroite, n’est pour­tant pas sans justesse. Des chroniques, il y en aura d’autres, réal­istes elles aus­si, plus légères sou­vent : Bag­ni 66, pas inin­téres­sant mais mis à l’amende par l’échec de ses ambi­tions pic­turales pas­sagères, et même Fais cro­quer, récom­pen­sé du prix spé­cial du jury, qui souf­fre d’un cer­tain déjà-vu dans sa pein­ture de la ban­lieue, si ce n’est pour son sai­sis­sant final.

Ce dou­ble mou­ve­ment, entre attrac­tion et révul­sion, par­court d’autres films. Amer­i­can Foot­ball agace autant qu’il séduit, voire un peu plus. Mor­gan Simon manque de dis­tan­ci­a­tion avec le milieu hard­core post-ado­les­cent fon­cière­ment snob qu’il décrit, comme s’il y adhérait lui-même (et c’est cer­taine­ment le cas). Les lou­voiements infan­tiles de ce cou­ple assez détestable gar­dent éton­nam­ment un cer­tain pou­voir de séduc­tion, sûre­ment grâce à la justesse du jeu et des dia­logues. Leur flirt sus­cite une adhé­sion coupable, un plaisir doux à la Safdie. On reste quand même sur un relatif rejet, et égale­ment sur une frus­tra­tion quant à l’absence de la vio­lence pour­tant inhérente au milieu punk, à la fois pro­fes­sion­nal­isée et intime ; on l’entrevoit dans une belle intro­duc­tion en sus­pens sur le per­son­nage en train de chanter a capel­la, mais jamais après. Dom­mage. Attrac­tion et révul­sion, tou­jours, dans La Bifle, qui dépasse de quelques enjam­bées sa seule répu­ta­tion d’objet vul­gaire et pop, fétichisé de fes­ti­val en fes­ti­val. Sur le papi­er sont réu­nis tous les ingré­di­ents de la pire espèce du court métrage, à savoir le film de potes : idées fix­es incon­grues con­fi­nant à la pri­vate joke, ravin de la référence bis, vul­gar­ité sans garde-fou. Pour­tant, cet avatar français de Soyez sym­pas rem­bobinez (le vidéo­club, le bar­bu pataud, le noir débrouille) parvient à être réelle­ment drôle, et même malin. La som­maire affaire de viril­ité en berne qui se joue dans cette his­toire de taille qui compte n’est pas com­plète­ment truquée, et trou­ve une réso­nance.

Cette sur­prise presque mirac­uleuse, par­tie des bas-fonds pour se con­stru­ire une hon­nête réus­site, con­tient une réelle intel­li­gence comique – réelle­ment intel­li­gent, réelle­ment comique. C’est trop rare pour être ignoré : on a franche­ment ri dans cette sélec­tion. L’humour n’y est ni une pos­ture (le genre, la blague oblig­a­toire), ni une for­mal­ité (l’intention comique iden­ti­fiée mais inef­fi­cace) : on rit au milieu de films graves, au réper­toire var­ié. Vilaine fille mau­vais garçon, pris dans la déroute ban­cale et éthylique d’un flirt bringue­bal­ant, mélange avec finesse le dur et le doux, et ne se trahit pas pour autant dans ces change­ments de reg­istre. C’est un des plus beaux films de cette sélec­tion, emporté par la mélan­col­ie rieuse et hors-normes de ses deux comé­di­ens, Thomas Lévy-Lasne et Laeti­tia Dosch.

La qual­ité d’interprétation sem­ble d’ailleurs avoir été un des points focaux de la pro­gram­ma­tion, ponc­tuée de films moyens voire mau­vais, sen­si­ble­ment tirés vers le haut par leur dis­tri­b­u­tion (La Bifle, encore, mais aus­si Home Run par exem­ple). S’il est sou­vent inop­por­tun d’appréhender les films en fes­ti­vals à l’aune des récur­rences (motifs, thé­ma­tiques…) de la pro­gram­ma­tion, tou­jours est-il que la ren­con­tre de préoc­cu­pa­tions voisines per­met de faire dia­loguer les œuvres. Dif­fi­cile ici de ne pas remar­quer à quel point la ques­tion de la trans­mis­sion fil­iale, et même d’une cer­taine forme de malé­dic­tion famil­iale, a irrigué la sélec­tion – et en par­ti­c­uli­er ses plus belles propo­si­tions. Ten­nis Elbow, mal­gré son aspect visuel très rebu­tant, a non seule­ment été un des moments les plus drôles du fes­ti­val, mais aus­si une allé­gorie inspirée sur la pater­nité et la vieil­lesse. On a égale­ment appré­cié le fructueux dis­posi­tif de Foot­ing : faire dia­loguer un père et son fils (mais ce pour­rait être tout à fait autre chose) lors d’un jog­ging domini­cal : la dis­cus­sion, chahutée par la fatigue, la brièveté des phras­es, l’ébranlement physique, tra­vaille sur des plaies ouvertes ; pour autant le film a soin de rester à dis­tance, de ne pas chercher à « tout régler » entre ce père taiseux et son fils homo­sex­uel, de s’en tenir à l’évocation. Le Monde à l’envers tra­vaille entre une mère (prix d’interprétation à Myr­i­am Boy­er, qui nous rap­pelle la Chris­tine que nous récom­pen­sions il y a quelques mois) et son fils (Vin­cent Macaigne, qui com­mence à tourn­er en rond), autour d’une sorte d’impasse de l’émancipation pro­fes­sion­nelle, où l’homosexualité est, là aus­si, présente, mais sin­gulière­ment cachée.

Le Ban­quet de la con­cu­bine est cer­taine­ment la plus belle pièce d’animation de la sélec­tion vendô­moi­se. Il ne parvient certes pas à sor­tir de cette case qui, en fes­ti­val, reste dés­espéré­ment une marge : exclu­sive­ment envis­agé à l’aune du for­mal­isme, le genre se referme sur son intérieur. Mal­gré ce sec­tarisme un peu vic­time de lui-même, le film de Hefang Wei reste un bijou d’érotisme plein d’ivresse, de ron­deurs veloutées et d’inventions. En com­para­i­son, la rad­i­cal­ité sym­bol­ique et cryp­tée de The Great Rab­bit, ou les mignardis­es de Kali le petit vam­pire et Edmond était un âne nous ont lais­sés de mar­bre, même si l’on a pu appréci­er la juste tenue formelle de tous ces courts d’animation rich­es en matière, tout en élé­gance cray­on­née.

Bercé par le spec­tre bur­lesque et bar­i­olé d’Abel et Gor­don, Je sens le beat qui monte en moi trou­ve de vrais moments de grâce, mais son choix d’une esthé­tique de la car­i­ca­ture sur-lis­i­ble le prive d’ouvertures. La rigueur (certes tein­tée d’ironie) de l’écriture et du cadre le gadgé­tise un peu. Prob­a­ble­ment le film le plus atten­du du fes­ti­val, il faut dire que nous l’attendions peut-être un peu trop au tour­nant : ne boudons donc pas out­re mesure. Déjà évo­qué ici à l’occasion de sa sor­tie en salles, le court de Yann Le Quel­lec reste une des meilleures propo­si­tions de la sélec­tion, et à ce titre emporte la plu­part des récom­pens­es (dont le grand prix). On peut trou­ver à ce pal­marès un cer­tain manque d’audace : déjà sor­ti en salles, encen­sé en fes­ti­vals, Je sens le beat qui monte en moi aurait pu ici céder la place à des films plus émer­gents tels que Un dimanche matin ou Vilaine fille mau­vais garçon. Admet­tons-le, mais la fan­taisie bien sen­tie de Le Quel­lec incar­ne prob­a­ble­ment au mieux celle qui fait de Vendôme un si ent­hou­si­as­mant fes­ti­val.